Вечер. Звёзды. Жёлтая луна.
Осень скоро. У подъезда – Он, Она.
А вокруг так тихо. Красота.
Притяженье глаз. И рвётся в высь душа.
Он читает строчки в тишине,
Что писались где-то вдалеке,
Что написаны когда-то не о Ней,
Но рисунок, словно этих дней.
Льётся музыкой поэзия души,
И наружи рвётся: «Время, не спеши!»
Вечер. Звёзды. Жёлтая луна.
Так началась история одна.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Продолженье?
Будет и оно!
Время торопить – грешное дело.
Лучше расскажите мне о том,
Как сердечко ваше
Тоже в высь летело.